Botafogo e Vasco jogam neste domingo, às 16h do horário de verão (15h no horário do sol ) no Maracanã.

Pouco tempo atrás, o Botafogo era candidato ao título e o Vasco à Libertadores.

Agora, se empatarem, passarão a ficar, mais o Vasco, perigosamente perto da Z-R.

Se o Vasco perder, então...

E o time do Botafogo tem a obrigação de vencer, por Cuca, e para calar de vez o Montenegro, de saída, segundo se anuncia.

Genial como é, a CBF conseguiu esconder o começo das eliminatórias sul-americanas.

Como acompanhar Uruguai 5, Bolívia 0, e Argentina 2, Chile 0, com tanto jogo do Brasileirão ao mesmo tempo?

Mesmo o jogo do Brasil, amanhã, às 19h, na Colômbia, ficou em segundo plano.

Porque o torcedor quer saber muito mais de seu clube do que da Seleção.

Para não falar dos clubes que foram prejudicados por terem jogadores convocados para jogar as eliminatórias, não só os da Seleção, mas, também, os das outras, que viraram fornecedores de atletas para o nosso mercado.

Olhe para os outros países e veja se houve rodada nos campeonatos nacionais, na Europa, inclusive, por causa das eliminatórias da Eurocopa.

E a CBF é tão burra que anuncia o calendário para 2008 com os mesmos erros, ao não adequá-lo ao calendário mundial e ao manter fora da Copa do Brasil os times brasileiros que estarão na Libertadores.

Ou seja, o negócio da CBF é dar tiro no próprio pé.

O Grêmio retomou o quarto lugar ao vencer o Goiás de virada e desalojar o Palmeiras.

Saiu atrás, quando o Sr. Goiás, Paulo Baier, bateu escanteio na cabeça de Leonardo que fez 1 a 0, aos 8.

Pereira empatou ainda no primeiro tempo, em lance idêntico, cobrado por Tcheco, aos 25.

E Tuta se encarregou de mandar bola, zagueiro e goleiro para o fundo das redes, aos 6 do segundo tempo.

Porque com o Grêmio tem sido assim no Olímpico, aos trancos e barrancos, mas em frente.

Prova de que lutará até o fim por uma vaga na Libertadores.

Já o Goiás, se tanto, lutará para não cair.

A revista "Placar" está com uma edição especial nas bancas para relembrar os 30 anos do título paulista do Corinthians que pôs fim a quase 23 anos de jejum.

E a revista perguntou a alguns corintianos onde eles estavam naquele 13 de outubro de 1977.

Minha resposta segue abaixo:

Estava no lugar certo, na hora certa

Por JUCA KFOURI, 57 anos

Ora, e isso é pergunta que se faça?

Eu estava no Morumbi para comemorar o 16o. título paulista do Corinthians, queriam que eu estivesse aonde?

Verdade que se a memória de tudo é bem nítida até o gol de Basílio, do gol em diante as coisas ficam meio confusas -- embaçadas, digamos assim..

Recapitulemos: eu era, então, chefe de reportagem desta Placar.

Vi o jogo como penetra nas cadeiras cativas superiores do estádio, setor 3, porque não era jogo para se ver na cabine de imprensa.

Felizmente, não era ainda uma cara conhecida, razão pela qual podia me misturar com a massa numa boa.

Não que tivesse massa propriamente dita nas cadeiras cativas, mas daqui a pouco você entenderá o porquê da observação.

E Basílio fez o gol da libertação, o gol que abriria um futuro que culminaria, outros 23 anos depois (alguém já tinha se dado conta disso?) no primeiro título mundial de clubes da Fifa.

Do que me lembro, então?

Lembro que o corintiano que estava sentado ao meu lado olhou para mim, pôs a mão no meu peito e perguntou: "Você está se sentindo bem?".

Lembro que respondi: "Nunca me senti tão bem na vida, amigo".

E, depois, só me lembro de estar no gramado do Morumbi, com uma bandeira alvinegra nas mãos, nem sei como fui parar lá e quem me deu o estandarte, se é que não o comprei.

Mas eu tinha um compromisso, ir atrás do trio elétrico que Placar tinha trazido de Salvador desde o sábado anterior e que estava escondido em São Paulo.

Eu havia prometido para minha mulher, grávida de cinco meses, que a pegaria em casa e iríamos para a avenida Paulista, ver o trio passar.

Peguei o carro e sai correndo, com o cuidado de não ouvir Osmar Santos, porque sabia que não agüentaria.

Pus na rádio Bandeirantes, em tempo de ouvir o saudoso "senador" Mauro Pinheiro dizer: "Antes de falar do jogo, quero abraçar um jovem companheiro que deve estar perdido por algum canto deste festivo Morumbi, o chefe de reportagem da Placar, Juca Kfouri".

Pronto! Pra quê?

Subi na ilha da avenida Cidade Jardim, parei o carro, e chorei convulsivamente não sei por quanto tempo.

Recuperado, peguei minha mulher, fomos à Paulista, o trio já tinha ido, e resolvemos jantar no Gigetto, um dos poucos restaurantes, àquela época, que ficavam abertos na madrugada paulistana.

Lá nos encontramos com o presidente Vicente Matheus, um pé calçado, outro descalço.

"Uai, presidente, cadê o seu sapato?", perguntei.

"Sei lá, nem notei que estava sem", ele respondeu.

Outubro de 1977.

Prisão.

Eles esqueceram de mim.

Os dias e as noites iguais. Xerox.

A única alegria desses anos todos foi naquele domingo.

Um bilhete chegou na minha cela.

"É hoje!"

Meu Corinthians ia decidir o título com o Palmeiras de Oswaldo Brandão.

O Palmeiras verde esperança.

O mesmo Oswaldo Brandão de 1954.

Se Deus existe ele é sarcástico.

23 anos sem ser campeão.

10 anos de ditadura.

3 anos na prisão.

Eu ainda desejava a revolução. Mas depois de tanta pancada eu me contentaria com um gol de Rivelino.

Não tive notícias durante alguns dias.

Mas fiz a festa assim mesmo.

O timão não poderia perder. Unido o povo jamais será vencido.

Até que um capitão vendo alegria no inferno veio me contar:

"1x0 Palmeiras. Gol de Ronaldo!"

E eu atônito calei. Para então começar a gritar desesperado:

"Mentira. Mentira. O Corinthians ia preferir morrer a perder um jogo desses!"

E desmaiei sob o cassetete da realidade.

Eu que acreditava que um homem deve morrer antes de se render.

Ali perdi minha última esperança. E de certo modo enlouqueci.

Os jogadores com certeza tinham sido torturados.

Obrigados a entregar a vitória. Esquartejados.

A revolução derrotada.

Minha última alegria, também.

Os anos se passaram nas trevas.

Nunca mais pensei sequer em futebol.

Até agora.

Pois agora em outubro eles me soltaram.

Nesse feriado maluco.

Feriado em que Geisel decidiu enquadrar o Sílvio Frota.

Antes que Frota enquadrasse ele.

Mas eu não tinha família. Minha família eram meus companheiros.

E eles estavam todos mortos.

Dormi numa pensão barata. Com medo de falar. Com medo de ser acordado do sonho de estar livre.

No dia seguinte acordei de tardezinha.

Imaginava que a cidade fervilhava com a tentativa de golpe dentro do golpe.

Mas não.

A cidade não falava de Frota. Não falava de Geisel.

Porque Golbery decerto aconselhara Geisel:

"Se tiver de fazer, faz agora! Agora que o povo só quer saber de Corinthians!"

Por ironia do destino o Corinthians ia de novo decidir um título.

A cidade só falava de Vaguinho. De Moisés. De Zé Maria.

E um tal de Russo.

Minha boca sem dentes sorriu.

Se Deus existe ele continuava sarcástico.

Mas Deus não é corintiano. Ele é santista, palmeirense, militar.

Corintiano, nunca!

Pensei com meus botões marxistas:

"Futebol é o ópio do povo!"

E era disso que eu precisava. Ópio.

Esquecer.

Juntei os trocados e fui andando solitário.

Quando vi que do meu lado outros homens, mulheres e crianças caminhavam.

Meus pés involuntários haviam tomado o rumo do Estádio do Morumbi.

E eu me vi envolvido por uma imensa massa de pobres, ricos, negros, brancos, amarelos, fascistas, comunistas, anciãos, judeus e muçulmanos.

Sofredores.

Como eu.

E entrei, depois de muitos anos de ortodoxia, no Coliseu.

Não. Não era a revolução que eu sonhava.

Não era Lênin o nome que a multidão gritava.

Embora houvesse um Vladimir no time.

Eu me deixei levar pelo ópio.

Pelo sonho.

Eu que neguei o meu Corinthians mais de mil vezes.

Me vi gritando alucinadamente seu nome santo.

Era a única Revolução de Outubro possível.

Nosso 1917. Sessenta anos depois.

O único outubro possível.

Os times corriam. Brigavam.

Até que a bola foi e voltou. Foi e voltou na trave.

Um pé empurrou a bola para as redes.

E eu me ajoelhei.

Fiel.

Não sei como invadi o campo.

Arranquei um naco de grama como uma relíquia sagrada.

O meu santo sudário.

E prometi ir descalço até Moscou.

Deixar minha oferenda.

Na Catedral de São Basílio.

Hoje é dia de São João!

Por FELIPE SANTOS, 21 anos

Não, você não leu errado.

Não voltamos a um 24 de junho qualquer, por meio de uma máquina do tempo.

Apenas é o dia em que os corintianos lembram-se de uma ocasião histórica.

O dono do blog escreveu, em seu livro "Corinthians – Paixão e Glória", que "quando o alvinegro ganha, até o mais alienado dos cidadãos percebe que alguma coisa realmente importante aconteceu".

E talvez, nunca mais se verá um dia em que todos perceberam que alguma coisa realmente importante acontecera, como se viu há exatos trinta anos.

Dia em que os corintianos – todos eles, os já nascidos então, os que nasceram depois e os que ainda virão – aprenderam, após um longo curso de "espírito esportivo" que teve a duração de 22 anos, que o time deles também podia ganhar, e que a vida não era só feita de derrotas.

Eu disse que o curso durou 22 anos? Minto: 22 anos, oito meses, sete dias e mais oitenta e um minutos.

Foi o tempo que se precisou esperar para ver o momento decisivo, a epifania, acontecer, quando São João transformou em uma perna humana a espada que São Jorge lhe emprestara, para ferir mortalmente o fantasma que atrapalhava os coríntios. E ainda usou os escombros de uma ponte preta para matar o alvo de vez.

Depois, é aquela festa que todos vêem, até hoje (principalmente hoje, 13 de outubro), na tevê, ou ouvem, no rádio.

Gente atravessando de joelhos o gramado do Morumbi, de uma trave a outra. Gente arrancando pedaços de grama com as mãos, ou mesmo com a boca, para depois degustá-los, como se aquele fosse o melhor dos manjares. Gente guardando o canhoto do ingresso para aquele jogo, como se fosse o papel que dava direito à entrada para uma outra dimensão, onde tudo era festa.

Oferendas sendo feitas.

E continuam sendo feitas.

Por quê?

Ora bolas, para lembrar e celebrar, todo 13 de outubro, desde 1977, o dia de São João.

São João Roberto Basílio!

Arquivo FOLHA

Por ROBERTO VIEIRA

Por MARCELO TORRES* 

Certa vez perguntaram à teóloga alemã Dorothee Sölle: "Como a senhora explicaria a uma criança o que é a felicidade?".

"Não explicaria", a religiosa respondeu. "Daria uma bola para que ele jogasse".

De fato, a bola é uma coisa mágica e sublime para uma criança, principalmente para um menino.

A primeira coisa que meu filhinho aprendeu a balbuciar depois de mãmã e papá foi a palavra bola, que na sua vozinha de anjo virou bóua.

Você precisa ver como é bonitinho ele falando bóua, naquele seu jeitinho, com o som do "u" no lugar do "l".

É como se fosse a palavra ‘boa’, com o "o" aberto e um "u" no meio. Bóua.

Mas bóua é uma das poucas, pouquinhas palavras que ele arrisca.

Quando vê um cachorro, por exemplo, ele diz que é o auau.

Se vê outra criança, maior ou menor que ele, o anjinho vibra. - Neném!

Quando a mãe coloca o sapatinho no pé, o danadinho suspira. – Papato!

Na hora de deitar para dormir, ele olha para a mãe e fala suave mimi.

Com sede ou fome, o leãozinho não chora, pede dedêra.

Batata é tata, banana é nana... e por aí vai.

Aliás, tudo neste mundo que traz a cor amarela é nana para ele.

Outro dia eu enchi uma bola de soprar, de cor amarela, e ele, radiante, foi logo gritando BÓUA-NANA!

Até quando olha para as lamparinas redondas do jardim ele grita "Bóuuuaaa!", como a vibrar com um gol. E quem há de dizer que não é um gol?

Ah!, lembrei também: quando dá um chutinho na bola, ele grita BÓUA-GÔ.

Papá, mamã, neném, mimi, nana, papato, dedêra, tata, auau, bóua, gô. Eis a sua seleção de primeira. A seleção das primeiras palavrinhas.

Claro que eu me derreto quando ouço o anjinho sussurrar levemente papáááááá. Mas essa tal de bóua é um caso.

Caso de amor.

Amor à primeira vista. À primeira palavra.

Bóua é encanto, magia, feitiço, beleza, alegria. Ou felicidade, como filosofou a alemã.

Seus olhos brilham quando vêem a tal da bóua. Seja ela uma bolinha de gude, uma bola de plástico ou um balão de soprar.

Mês passado levei-o para conhecer tios, primos e vovôs na Bahia. Ganhou carrinho, brinquedinho, roupinha, lembrancinhas e tal e coisa.

Mas ‘o presente’ mesmo, aquele que caiu em sua graça e não saiu dos seus braços foi uma bola, uma bolinha simples.

Para Lucas, aquelas histórias sobre tirar ou pôr doce na boca de criança não servem.

Quer conquistá-lo e vê-lo alegre, falante e agitado, dê-lhe uma bola. Quer vê-lo derrubar o mundo, tome-lhe a bola das mãos.

Bola é sua metáfora. É sua máxima.

Tirai do mundo a bola, e o mundo será um ermo, um imenso estádio vazio.

Brinquedo predileto, bichinho de estimação, a bola não lhe sai da boca, da cabeça, dos pés, das mãos.

Mãos? Será que ele vai ser goleiro? Ou será jogador de vôlei? Handebol? Basquete?

Às vezes ele a chuta, mas é aquele chutinho leve e despretensioso, como um tapinha carinhoso no bumbum da amiguinha.

Depois, joga-a para cima e a ampara. Não deixa a pelota cair. Apara a moça de volta. Acolhe. Acaricia.

Às vezes, quando a bola está murcha, ele assopra, na vã tentativa de enchê-la com seu soprinho de nada.

E, sem nada falar, leva a bola à minha boca, como a ordenar "Enche aí, papai".

O papai, claro, enche a bola do filhinho.

Com a bola toda, ele a abraça com doçura e afeto. Dá-lhe um beijinho de olhos fechados. Apaixonados.

Não sei o que ele vai ser quando crescer. Aliás, ele nem precisa crescer.

Não tenho pressa. Por isso, ainda não o levei a um estádio. É cedo. Também não comprei a camisa do time de coração.

Por Mônica, a mãe - que é carioca e tricolor - ele vai ser Fluminense. Por mim, que sou baiano e torcedor do Vitória, ele torceria tão-somente pelo rubro-negro baiano.

Por enquanto, só sei que Lucas fez da bola um evangelho, um sacramento, uma bíblia. No futuro, talvez ele veja que tudo não passou de ilusão.

Enquanto o amanhã não chega, bendito seja o amor que esse menino tem pela bola. E que esse amor seja sublime e eterno enquanto dure.

*Marcelo Torres é jornalista, radicado em Brasília, é baiano e torce pelo Vitória.

Paulo Maracajá está para o Bahia assim como Eurico Miranda está para o Vasco ou Alberto Dualib esteve para o Corinthians.

E, agora, está em apuros, alvo de uma campanha certeira como pode ser constatado no endereço abaixo:

O padrão de excelência Mario Filho

Por MAURÍCIO METRI

Numa oportunidade, o Muricy Ramalho, quando já era técnico do São Paulo, expôs sua idéia sobre futebol moderno e, para tanto, "fez uma comparação do futebol atual com um outro esporte: o basquete.

'Futebol hoje é isso. Você perde a bola, e todo mundo volta para se agrupar. Hoje todo mundo se defende e depois parte para o ataque', discursou." (Folha de SP, 07/10/2006).

O técnico são paulino naqueles tempos, no entanto, já reconhecia que sua tática não podia ser absoluta. "Gosto de campos mais apertados, mais de agredir o adversário o tempo todo, mais de guerra. Mas no Maracanã não dá para ser assim. O campo é muito grande e, se você ficar correndo atrás do adversário o tempo todo, não agüenta." (Folha de SP, 07/10/2006).

Para alegria dos atacantes, do futebol arte e dos torcedores, enquanto a educação física com seus suplementos e vitaminas não transforma os jogadores em quase maratonistas sem prejuízo à sua força física e à sua explosão muscular, o "inconveniente" Mario Filho seguirá impondo seu tamanho sobre as táticas e os técnicos "modernos".

E, em matéria de futebol, como em tantas outras da vida, tamanho ainda é documento.

Aos insensíveis (idiotas da objetividade, diria Nelson Rodrigues) que não percebem os significados implícitos nas declarações do técnico "moderno", e que não entendem a importância dessa questão, ofereço-lhes números.

O padrão de referência consagrado pela FIFA para as dimensões dos estádios de futebol modernos é de 105 metros de comprimento e 68 metros de largura (Obs.: os padrões máximo e mínimo internacionais estabelecidos pela entidade são respectivamente de: 110 x 75 m e 100 x 64 m.

(Maiores detalhes, ver:http://www.fifa.com/worldfootball/lawsofthegame.html).

Essas dimensões padronizadas (105 x 68 m), não por coincidência, são exatamente as dos mais modernos estádios brasileiros, o Engenhão (RJ) e a Arena da Baixada (PR), assim como dos mais importantes estádios europeus: na Espanha, o Camp Nou e o Santiago Bernabeu; na Inglaterra, o Emirates Stadium (novo estádio do Arsenal) e o Novo Wembley; na Itália, o San Siro (ou Giuseppe Meazza) e o Estádio Olímpico de Roma; na Alemanha, o Allianz Arena (Estádio de Munique) e o Estádio Olímpico de Berlin; e na França, o Stade de France.

(Obs.: As dimensões dos estádios aqui citados foram obtidas por meio do instrumento de medição do Google Earth e confirmadas ou nos
sites oficiais na Internet, ou então em outros, como, por exemplo, o da Enciclopédia Livre Wikipédia).

Com seus imponentes 110 metros de comprimento e 75 metros de largura, o Maracanã cria mais espaços do que se pode imaginar num primeiro momento.

Quem joga bola sabe, a diferença não é trivial.

Mesmo em relação ao padrão europeu (FIFA), a diferença que, inicialmente, parece pequena (de 05 metros no comprimento e de 07 na largura)
tem efeitos consideráveis na área do campo.

Neste caso, para cada metro acrescido na largura dos campos, expande-se a área em 105 m2.

A partir daí, para cada metro acrescido ao comprimento do campo, amplia-o em 75 m2.

Ao final a diferença total em termos de área entre o padrão consagrado pela FIFA e o padrão de excelência Mario Filho é de 1.110 m2.

(Obs.: os campos europeus citados têm uma extensão de 7.140 m2, enquanto o Maracanã possui 8.250 m2).

Em suma, há uma diferença de mais de mil metros quadrados de tapete verde à disposição dos jogadores para rolarem a pelota e perfurarem as defesas mais famosas; uma diferença que é maior que uma quadra de futebol de salão e até mesmo de um campo de futebol de areia.

(Mais precisamente, 01 quadra de futebol de salão inteira e mais 40% de uma outra; ou 01 campo de futebol de areia inteiro e mais 10% de outro).

Outra forma de se entender a diferença é perceber que, no caso do padrão europeu (FIFA), para marcar o campo inteiro cada jogador fica "responsável" em média por 649 m2 do campo, enquanto que no Mario Filho essa área expande-se em 100 m2 por jogador, ou seja, para 750 m2 de área/ jogador.

Prestem atenção que o glorioso Mario Filho é aqui comparado aos maiores e melhores campos europeus.

As diferenças em relação aos outros campos de menor porte tendem a se tornar, obviamente, colossais.

O Mario Filho, em síntese, é capaz de transformar a Muralha da China numa Linha Maginot.

Não há adversário que resista a ele.

Imaginem o que fariam o Ronaldinho, Robinho, Ronaldo ou Kaká, se dispusessem, todo domingo, de um Maracanã?

Viva o Romário, que foi jogar nos estádios europeus e se deu conta de que o padrão de excelência está aqui, voltando no ápice da forma e da carreira para gozar daquilo que só nós brasileiros podemos proporcionar aos craques, nada mais nada menos do que o maior e melhor palco do futebol mundial.

Dê um Maracanã a um craque, e ele lhe proporcionará tardes inesquecíveis.

Danem-se literalmente os zagueiros, os volantes e os técnicos "modernos" que adoram gozar do sentimento de que tudo está dominado ou preste a ficar.

Eles é que fiquem com os buracos nas costas dos laterais, com a impossibilidade de uma cobertura, com o problema de se conceder mais espaço aos gênios dos pequenos espaços. Padeçam no inferno de um campo de futebol de tamanho.

No Brasil, um país em que para muitos "um drible bonito é mais bonito do que um gol" (palavras do Macunaíma dos Gramados, Dener, ex jogador da Portuguesa, do Grêmio e do Vasco. Disponível em: http://www.youtube.com/watch?v=YW9FmXehQd8), o pânico decorrente da falta de controle, pelo sentimento de humilhação eminente diante de um elástico ou de uma pedalada, talvez, explique a violência contra o craque cruzeirense Kerlon, o ódio visceral com que os brucutus atleticanos tentaram intimidá-lo, assim como o sentimento corporativo dos zagueiros nas "mesas redondas" de futebol perante o imarcável.

O desespero é tanto que se tenta imputar regras tácitas, que vão além das definidas pelo próprio jogo, para coibir o que, para eles, está além de suas possibilidades.

Talvez nada seja mais humano do que o pânico de ser humilhado perante um público de milhares e da foto e da manchete estampadas no dia seguinte nos jornais e sites esportivos, como também nada mais medíocre e revelador do que a fuga para a violência.

Este é o problema de que padecem os gênios ao expor a mediocridade de seus pares, que no caso do futebol no Brasil ganha proporções do tamanho de seus estádios mais importantes.

(Em tempo: o Mineirão tem as mesmas dimensões do Glorioso Mario Filho, assim como o Serra Dourada (GO) e o Castelão (CE)).

Observação do blog: O autor, economista carioca, de 32 anos, agradece a correção e comenta que "de fato, não pegou bem".

Já eu diria que mais vale a reflexão que o equívoco corrigido.



A regra número 1

Por ROBERTO VIEIRA

Tal honra caberia ao ilustre Morrinho Artilheiro.

Em 11 de outubro de 1962, uma quinta-feira como hoje, na velha e bela Lisboa iluminada pela magia de um futebol que nunca mais se viu, Benfica e Santos fizeram a segunda partida da decisão do Mundial Interclubes. Ah, tempos que lembrados agora parecem sonho, pois vivia-se o deslumbramento do futebol-arte! Santos e Benfica falavam não só o mesmo apaixonante idioma de Camões, mas também compartilhavam a mesma linguagem da beleza, da classe, da coragem e do jogo limpo. Um verdadeiro encontro de dois mundos gêmeos, que não pode jamais ser esquecido.

Como esquecer uma partida que tinha Pelé e Eusébio no esplendor de suas carreiras? Que tinha o Santos, base da Seleção Brasileira bicampeã do mundo, contra o Benfica, autêntica Seleção de Portugal, que desfrutava o melhor momento de sua história? Como não fechar os olhos e imaginar o Estádio da Luz iluminado pela magia dos craques?

Nunca me conformei de que esta data passasse batida na história do Santos e do futebol brasileiro. Mais do que representar a primeira vez que um time nacional se tornou campeão do mundo, ela simboliza uma época que dificilmente será revivida. Quem viu, viu. Quem não teve a benção de ver, só mesmo através da literatura.

Por isso decidi pesquisar mais sobre o jogo, sobre aquela época, e escrever "Donos da Terra", a ser lançado nos próximos dias pela Editora Realejo, ou Realejo Livros, de Santos. Neste momento, o editor de arte Luis Carlos Almeida está juntando palavras e imagens que logo estarão à disposição dos santistas e dos amantes do futebol. Santos tem a sorte de ter uma Editora como a Realejo, do jovem e idealista José Luiz Tahan, que preserva as boas coisas da cidade em obras esmeradas, imprescindíveis.

Se me perguntassem o que o livro tem de melhor, eu responderia:

1 - O depoimento de jogadores do Benfica que participaram da partida, tais como: Eusébio, António Simões, José Augusto, Humberto Fernandes e Fernando Cruz

2 – Fotos inéditas, extraídas de fotogramas do Canal 100.

4 – Cobertura da partida, com fatos anteriores e posteriores ao evento.

5 – Uma boa visão daquele dia, mês e ano, dos acontecimentos daquele início de anos 60.

6 – A beleza da edição de arte.

7 – A concisão, o texto enxuto e, por conseqüência, uma obra sem exageros também no preço, que caberá no bolso de todo leitor.

Primeiro tempo: Benfica 0, Santos 2.

Data: 11 ^{de outubro de 1962 (quinta-feira)}

Horário de Lisboa: 22 horas.

Horário do Brasil: 19 horas.

Local: Estádio da Luz, Lisboa.

Árbitro: Pierre Schinter (França), auxiliado por Steiner e Boalilou.

Público: Cerca de 80 mil pessoas, com 73 mil pagantes.

Renda: 2,5 milhões de escudos.

Benfica: Costa Pereira; Humberto, Raul e Cruz; Caven e Jacinto; José Augusto, Santana, Eusébio, Coluna e Simões. Técnico: Fernando Riera.

Santos: Gilmar; Olavo, Mauro e Dalmo; Zito e Calvet; Dorval, Lima, Coutinho, Pelé e Pepe. Técnico: Luís Alonso Peres (Lula).

Gols: Pelé, aos 17 e 26 minutos do primeiro tempo; Coutinho, aos 3, Pelé, aos 19, Pepe aos 31, Eusébio, aos 41, e Simões aos 44 minutos do primeiro tempo.

Texto de Quarta Capa

Vai começar o espetáculo!

11 de outubro de 1962, Estádio da Luz, Lisboa.

Em um jogo deslumbrante, o Santos goleia por 5 a 2 o Benfica, bicampeão europeu, e se consagra o primeiro time brasileiro campeão do mundo. Pelos comentários dos jogadores, do árbitro e da imprensa dá para se ter uma idéia do impacto que aquela partida provocou no mundo do futebol.

O fatos do dia, do mês, do ano, os preparativos para o grande confronto, os elencos fantásticos de Santos e Benfica, os geniais Pelé e Eusébio, os lances da partida – enfim, neste livro você terá todas as informações sobre um dos jogos mais importantes da história do futebol, aquele que marcou o auge da era do beautiful game e consagrou o primeiro time brasileiro campeão do mundo, o insuperável Santos de Pelé.

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Odir Cunha é autor de "Time dos Sonhos, a história completa do Santos F.C"; "Pedrinho escolheu um time" e "Heróis da América, a história completa dos Jogos Pan-americanos".

Nota do blog: Um dia ouvi de Pelé que esta partida diante do Benfica foi a melhor exibição de um time que ele viu em sua vida.

O primeiro tempo são paulino foi sofrível.

Não correu nenhum risco, é verdade, mas chance de gol real mesmo só teve uma, com Souza, na cara do goleiro, bem no finzinho.

Até aí, tinha chutado de longe, tinha ameaçado alguma coisa aqui ou ali, mas nada muito agudo.

No segundo tempo, não.

O time foi para cima e criou pelo menos quatro chances muito claras de gol.

Aos 5, Jorge Wágner bateu falta e Miranda desviou de cabeça, rente à trave.

Aos 7, Hugo fez linda jogada com chapéu pela esquerda e Tardelli cabeceou mal embaixo da trave.

Aos 20, foi a vez de Aloísio, que entrou no lugar de Tardelli, proporcionar bela defesa ao goleiro do Millonarios.

E, aos 23, Aloisío botou, com um passe de peito, Júnior na cara do gol, mas o ala chutou por cima da entrada da área.

Era o terceiro jogo seguido do tricolor sem fazer um mísero golzinho.

E como miséria pouca é bobagem, aos 39, em contra-ataque, Zapata, que acabara de entrar, chutou a primeira bola colombiana ao gol de Bosco e acertou em cheio: 1 a 0.

O 0 a 0 que já era um castigo porque, no mínimo, 2 a 0 seria o placar razoável, virou 0 a 1, como diante de Flamengo e Corinthians.

Em sete jogos contra os colombianos, o São Paulo venceu apenas um, empatou quatro e perdeu o segundo.

E, no jogo de volta, além do Millonarios, tem a altitude de Bogotá para superar.

Antes, já no sábado, tem o Fluminense no Maracanã.

E, no outro domingo, o Cruzeiro, no Morumbi

É bom abrir os olhos.

Bem abertos.

O Vasco fez um bom primeiro tempo, criou as mesmas três chances de gol que o América criou, Leandro Amaral sofreu pênalti não marcado, mas, como é freqüente, correu demais na altitude da Cidade do México.

E sentiu no segundo tempo.

Mais ainda depois de sofrer, de cabeça, em cobrança de escanteio, logo aos seis minutos, o gol mexicano.

Para piorar, porque falta de oxigenação também complica o raciocínio, Júlio Santos foi expulso em maldade desnecessária, com o jogo interrompido.

Aí, a porteira abriu.

E veio o segundo gol, aos 33.

O Vasco terá que repetir a atuação histórica diante dos argentinos do Lanús, quando também perdeu por 2 a 0 o primeiro jogo e virou em São Januário com um 3 a 0.

Está abaixo, outra vez, o endereço para quem quiser ver a pesquisa completa do Datafolha de setembro deste ano, analisada, mais no que diz respeito aos clubes paulistas, por Mauro Paulino, diretor do instituto, três notas abaixo:

http://datafolha.folha.uol.com.br/po/ver_po.php?session=510

Aproveitando-se do Dia da Criança, a W/Brasil criou para Reebok as duas camisas acima para alegrar a garotada tricolor.

Ambas com todas as imperfeições dos desenhos infantis e, sem dúvida, criativas.

Por FELIPE AUGUSTO MARX

Meu pai era advogado, mas um dia teve um ataque megalomaníaco e resolveu comprar um restaurante que ficava no mesmo prédio de seu escritório – o Scotch Bar, que foi criado pelos ex-funcionários da casa de chá do antigo Mappin, na Praça Ramos de Azevedo, no Centro Velho de São Paulo.

Dentre os funcionários da casa, havia um tipo inconfundível – o Jaime, que era barman. O Jaime era português, morava há não sei quantos anos no Brasil. Nunca entendi muito bem o que houve, mas aparentemente por um problema com a família, ele perdeu o que tinha em Portugal, e ficou por aqui sem grana, esposa ou filhos. Morava em uma pensão, e por um tempo chegou a dormir no próprio restaurante. Já tinha seus 60 anos.

Era baixo e muito magro. "Feio" é um termo vago e indelicado, mas não me ocorre outro para descrever o seu rosto: pálpebras caídas, nariz grande, queixo fino, e um ca